Dos de agosto. Domingo 18 del tiempo ordinario. De mis aficiones favoritas, no es la menor viajar y vivir cómo celebran en otros lugares. Lleno absoluto. Entre noventa y cien personas; el recinto es pequeño, pero muy acogedor. Al menos cinco razas diferentes y casi veinte niños. Algunos adolescentes y otras personas de edades variopintas. De todo hay, incluso algunas rubias macizas, dicho sea con toda la admiración y respeto fraterno, pero todos muy atentos a lo que se celebra. No entiendo ni jota del sueco, suerte de internet que me facilita las lecturas. Suerte del latín, que también ayuda. El edificio recibe el nombre del Buen Pastor. Así que no me extraña que el sacerdote me pregunte si soy católico antes de darme la comunión. Los conoce a todos y ha visto que no soy habitual de este rebaño doméstico. Asiento a la pregunta y, luego, me sonríe. Estoy como en casa a miles de kilómetros. En el órgano suena una melodía que yo sentí por vez primera hace más de cincuenta años, muy lejos de aquí. Me siento aún más en casa. Debe ser eso de la comunión de los santos que me empuja a desearles lo mejor a cada uno de los presentes. Y lo mejor, acabamos de recibirlo bajo la forma de pan. Que así sea por siempre jamás.
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